Mein Weltuntergang


Mir träumte, daß ich eben noch zurecht kam,

als unterging die Welt, vor meinen Augen

tat sie es, eben noch kam ich zurecht,

denn auf ein Haar wär' ich zu spät gekommen.

Ich stand auf einem Vorsprung von Sorrent,

Signore! rief der Wirt, und subito

sank Capri, hastenichgesehn, ins Meer.

Schon aber wars für uns auch nicht geheuer,

und eine Riesenflamme stach herüber,

weil einer drüben noch am Gashahn spielte.

Am sichersten, sagt einer, wärs in Wien,

wann geht der Zug, schon zeigt auch der Vesuv

der Welt die Zunge, sichrer ists in Wien.

Schon ist der Wirt erstickt und in Neapel

beteuern tausend Kuppler ihre Unschuld,

denn ihrer aller Hure sei gestorben,

und bieten zum Ersatz den letzten Knaben.

Viel sicherer wärs freilich jetzt in Wien,

wie aber kommt man bei dem Untergang

hinüber, oben schweift schon ein Komet,

der Mond ist übernächtig und die Sonne,

die schläfrige, macht heute Überstunden,

jedoch die Grotte hat heut blau gemacht

und gelb vom Schwefel eines Fremdenführers

befremdet auf der Stelle sie den Fremden,

Leuchtkugeln läßt beim Feuerwerk des Himmels

ein Bravo Stuwer in die Gärten schwirren

und aus der Barke gellt der Hilferuf

des alten Lohndieners sein »Tramontano!«,

auch der von »Loreley!« ist schon zur Stelle,

der Leiermann spielt bella Napoli,

nimmt ewig Abschied, will mit einem Aug',

das zweite ist kaput, Neapel sehn

und sterben. Voller Schrecken ist die Nacht.

Ein Zuhälter mit einem halben Ohr,

als Legitimation zeigt er es vor,

ist hier und dort und läßt mich nicht mehr los,

beteuert fort, er selbst sei der padrone.

Am sichersten ists sicher jetzt in Wien,

was macht man heute abend in Sorrent,

meine Geliebte schläft mit einem Bettler,

es regnet Blut und ich hab keinen Schirm,

man schließt das Kino, hundert arme Kinder

sind ausgesperrt und scharen sich um mich,

verlangen noch die letzte Zigarette.

Dann sind sie tot. Ein Kutscher schlägt sein Pferd

und ruft mit letzter Leidenschaft sein »Ah!«

Wer lebt noch außer mir? Denn lebte einer,

müßt' den Verlust er auf Millionen schätzen.

Jetzt springt die Flut, die Flamme brennt ins Meer,

und eine Tafel wird am Fels befestigt,

darauf gedruckt schon, nicht geschrieben steht:

Preßburger, kaiserlicher Rat, gesund!


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