Karl der zwölfte von Schweden
reitet in der Ukraine


Könige in Legenden

sind wie Berge im Abend. Blenden

jeden, zu dem sie sich wenden.

Die Gurte! um ihre Lenden

und die lastenden Mantelenden

sind Länder und Leben wert.

Mit den reichgekleideten Händen

 

*

Ein junger König aus Norden war

in der Ukraine geschlagen.

Der haßte Frühling und Frauenhaar

und die Harfen und was sie sagen.

Der ritt auf einem grauen Pferd,

sein Auge schaute grau

und hatte niemals Glanz begehrt

zu Füßen einer Frau.

Keine war seinem Blicke blond,

keine hat küssen ihn gekonnt;

und wenn er zornig war,

so riß er einen Perlenmond

aus wunderschönem Haar.

Und wenn ihn Trauer überkam,

so machte er ein Mädchen zahm

und forschte, wessen Ring sie nahm

und wem sie ihren bot -

und: hetzte ihr den Bräutigam

mit hundert Hunden tot.

 

Und er verließ sein graues Land,

das ohne Stimme war,

und ritt in einen Widerstand

und kämpfte um Gefahr,

bis ihn das Wunder überwand:

wie träumend ging ihm seine Hand

von Eisenband zu Eisenband

und war kein Schwert darin;

er war zum Schauen aufgewacht:

es schmeichelte die schöne Schlacht

um seinen Eigensinn.

Er saß zu Pferde: ihm entging

keine Gebärde rings.

Auf Silber sprach jetzt Ring zu Ring,

und Stimme war in jedem Ding,

und wie in vielen Glocken hing

die Seele jedes Dings.

Und auch der Wind war anders groß,

der in die Fahnen sprang,

schlank wie ein Panther, atemlos

und taumelnd vom Trompetenstoß,

der lachend mit ihm rang.

Und manchmal griff der Wind hinab:

da ging ein Blutender, - ein Knab,

welcher die Trommel schlug;

er trug sie immer auf und ab

und trug sie wie sein Herz ins Grab

vor seinem toten Zug.

Da wurde mancher Berg geballt,

als war die Erde noch nicht alt

und baute sich erst auf;

bald stand das Eisen wie Basalt,

bald schwankte wie ein Abendwald

mit breiter steigender Gestalt

der großbewegte Hauf.

Es dampfte dumpf die Dunkelheit,

was dunkelte war nicht die Zeit, -

und alles wurde grau,

aber schon fiel ein neues Scheit,

und wieder ward die Flamme breit

und festlich angefacht.

Sie griffen an: in fremder Tracht

ein Schwarm phantastischer Provinzen;

wie alles Eisen plötzlich lacht:

von einem silberlichten Prinzen

erschimmerte die Abendschlacht.

Die Fahnen flatterten wie Freuden,

und Alle hatten königlich

in ihren Gesten ein Vergeuden, -

an fernen flammenden Gebäuden

entzündeten die Sterne sich...

 

Und Nacht war. Und die Schlacht trat sachte

zurück wie ein sehr müdes Meer,

das viele fremde Tote brachte,

und alle Toten waren schwer.

Vorsichtig ging das graue Pferd

(von großen Fäusten abgewehrt)

durch Männer, welche fremd verstarben,

und trat auf flaches, schwarzes Gras.

Der auf dem grauen Pferde saß,

sah unten auf den feuchten Farben

viel Silber wie zerschelltes Glas.

Sah Eisen welken, Helme trinken

und Schwerter stehn in Panzernaht,

sterbende Hände sah er winken

mit einem Fetzen von Brokat...

Und sah es nicht.

 

Und ritt dem Lärme

der Feldschlacht nach, als ob er schwärme,

mit seinen Wangen voller Wärme

und mit den Augen von Verliebten...


 © textlog.de 2004 • 20.10.2017 12:48:57 •
Seite zuletzt aktualisiert: 10.06.2005 
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